Mélancolie, bourdon ou déprime

Une fois la vieille de retour chez elle, le barrage d'Assouan céda, et le Nil inonda la cuisine.

Il ne lui arrivait pas souvent  de s'apitoyer sur son sort, mais de ne pas avoir vu la dame au rayon sous-vêtements du supermarché était une déception de plus, celle de trop. Elle n'en pouvait plus d'être aussi seule, sans personne avec qui bavarder.  Même tout à l'heure, au supermarché, la caissière lui avait à peine adressé la parole. Juste bonjour, ça fait tant, et au revoir.

Il n'y avait pas que son mari qui en se suicidant pour échapper aux démons du jeu, l'avait laissé tomber.

Sir Peter Ustinov, dont elle garda néanmoins un excellent souvenir, était mort depuis plusieurs années déjà. Elle aurait bien voulu se recueillir sur sa tombe, mais un voyage en train jusque la Suisse était trop long et compliqué pour elle. Si seulement elle avait encore un chauffeur à sa disposition. Et une voiture, bien entendu.

Même son amoureux imaginaire avait fini par disparaître. Elle avait beau l'appeler, il ne venait plus jamais la serrer dans ses bras musclés. Peut-être était-il mort, lui aussi. Elle ne saurait jamais où il était enterré, lui.

Ses pleurs redoublèrent et finirent par déshydrater la vieille, qui soudain eut soif.

Elle jeta ses courses inutiles dans la poubelle et se fit un thé aromatisé à l'huile de bergamote, avant de profiter des larmes versées pour bien nettoyer le sol de la cuisine, car elle avait vu à la télévision, qu'il n'y a pas de petites économies en matière de gestion d'eau.