Des idées que l'on se fait

Il n'y a pas très longtemps j'ai lu, dans la presse des petits commerçants, sans doute, que la fréquentation des salons de coiffure était en diminution constante.

Les dames dont on dit gentiment qu'elles sont d'un certain age vont encore chez le coiffeur pour une teinture, une mise en plis, bien que moins qu'avant, mais les plus jeunes délaissent de plus en plus les salons.

Pour ma part, je n'ai jamais vraiment apprécié mes visites chez le coiffeur. Souvent beaucoup d'attente malgré le rendez-vous pris. Et je n'aime pas non plus parler de ma vie avec des parfaits inconnus. (Ecrire, c'est différent.)

Alors mes cheveux sont comme ils sont. Une mise en plis sur ma tête serait comme un déguisement et pourtant il m'est déjà arrivé d'aller chez le coiffeur.

Je me rappelle un jour où je m'étais fait couper les cheveux pas loin de mon appartement parisien. Cela devait être à la fin des années 1970.

Un ami que j'ai vu peu de temps après m'a dit: Tu t'es fait couper les cheveux! Je lui dit où. Et il s'est exclamé: Beurk! T'es allée chez les pédés!

D'après lui tous les coiffeurs hommes étaient "des pédés". J'ai pourtant continué à fréquenter de façon assez régulière ce salon tenu par deux hommes. En effet, je n'y allais pas dans l'espoir de me faire sauter, mais pour me faire couper les tifs et je pouvais y aller sans rendez-vous et sans être obligée de babiller.

Et puis, si après tout ils aimaient les hommes, c'était leur droit, leur vie privée, et celle-là ne me concernait absolument pas.

Bien des années plus tard j'ai eu besoin d'une coupe pour être à peu près présentable à un enterrement. C'était à Helsinki. Je suis allée faire un tour dans le quartier où habitait ma mère, mais partout il fallait prendre rendez-vous, et je n'avais ni le temps, ni l'envie.

Ma mère m'a alors donné un tuyau. Elle allait de temps à autre chez un coiffeur immigré pour se faire couper les cheveux. Il n'était pas cher, me dit-elle, et pas pire qu'un autre.

C'est ce que j'ai fait. J'ai attendu qu'il termine le client qui était déjà là; ce n'était pas une longue attente.

Je lui ai dit que c'était ma mère qui m'envoyait. Il savait qui j'étais, que j'étais moi aussi un oiseau migrateur. Alors il m'a raconté sa vie, il m'a demandé comment c'était pour moi. On en a parlé. Il était sympathique, et il s'est aussi bien occupé de mes cheveux.

Il m'a montré des photos de son appartement et de la femme avec qui il vivait. Il se disait heureux avec elle, bien que leurs habitudes n'étaient pas toujours les mêmes, car elle venait d'un autre pays, une autre culture que lui.

Mon ami, perdu de vue depuis pas mal de temps déjà, aurait sans doute dit: Beurk! T'es allée chez un immigré! Et il aurait sans doute eu ses certitudes sur cette catégorie d'hommes aussi.

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Que ce petit texte ne vous fasse pas croire que j'adore tous les hommes - et les femmes - qui s'embrassent de façon ostentatoire devant les caméras des média dans les manifestations de Gay Pride ou autre, car ce n'est pas le cas, tout comme je ne me sens pas obligée d'aimer tous les é- ou im-migrants pour la seule raison qu'ils le sont. Je réserve mon appréciation des uns et des autres aux individus et à leur comportement, pas à un groupe. J'estime donc que j'ai le droit d'apprécier quelqu'un - ou de ne pas le faire - sans qu'on me donne des noms d'oiseaux pour autant.